Semillas en las manos, fusiles en los hombros Forjando la revolución [+Poema]

Jeremy Cerna || Berlín, 12.07.2023

Fue en julio que resucitaron nuestros muertos,

un 19 de julio para ser exactos.

Resucitaron esos muertos que no conocían la muerte

porque el inconsciente colectivo

o la convicción de las masas los mantiene vivos.

 

Esos muertos inmortalizados, llenos de gran moral,

equilibrio sobrehumano entre lo terrenal y lo astral.

Ellos nunca pidieron nada,

sin embargo, cual profecía de poeta guerrillero, heredaron la luna

y desde ahí nos ven.

 

Cada vez que un pueblo, un caserío, un barrio eran liberados,

nuestros muertos a la vida terrenal gritaban de jubilo

y para que supiéramos que seguían entre nosotros

nos mandaban señales divinas,

ondas hertzianas:

 

“Aquí Radio Sandino.

Voz oficial del Frente Sandinista de Liberación Nacional.

Transmitiendo desde algún lugar de Nicaragua.”

 

Eran tiempos insurreccionales y se estaba gestando la revolución:

las ondas divinas nos transmitían alegría, jubilo y esperanza,

mensajes codificados que sabíamos decodificar porque eran nuestra voces,

nuestros pensamientos, sabiduría ancestral

convertida en canto, poema, copla, canción, mural, pinta, santo y seña.

 

A lo interno de nuestro ser:

cada palabra, cada acción revolucionaria era un resurgir

a nuestra tradición de rebeldía.

Éramos indios ataviados de plumas.

Éramos negros, mestizos, hombres rojos y azules.

Éramos niños nacidos a la luz del fuego guerrillero,

Éramos niños empuñando fusiles, levantando barricadas, lanzando bombas de contacto.

Fue nuestra niñez, la niñez de los santos:

ayunábamos cuando queríamos y cuando no queríamos también,

caminábamos descalzos, o mejor dicho descalzados,

nuestros cuerpos estaban flagelados de tanto sufrir,

martirizados por la opresión.

Mirábamos el rojo de la sangre por todos lados

y al cerrar los ojos o mirar nuestra piel nos vimos negros,

rojo y negro.

 

El camino estaba trazado y teníamos que seguir andando

y sin pretenderlo, cada paso que dábamos, cada acción de libertad

nos acercaba más a la diestra de Dios padre, cual Cristo obrero,

para hacernos inmortales sin pedirlo.

 

Estábamos convencidos de la victoria, convertida en revolución

y ella llegó

y habitó entre nosotros

como proceso de esperanzas.

Ella nos puso semillas en la manos y fusiles en los hombros

para sembrar amaneceres y defenderla el azul de la patria,

roja y negra, hasta la muerte.